Escribo ciencia ficción en español sobre lo que sobrevive de nosotros cuando todo lo demás se ha perdido: una receta, una canción de cuna, la manera de saludar al entrar en una casa, una palabra que cruzó el mar sin que nadie decidiera traerla.

Me interesan poco las guerras espaciales y muchísimo las cocinas. Casi todo lo que he escrito arranca de la misma pregunta: si mañana te subieran a una nave y te dieran a elegir diez kilos de equipaje para mil años, ¿qué meterías? Nadie contesta «armas». La gente contesta fotos, semillas, la letra de algo.

Mis libros ocurren en el mismo universo, a veces separados por milenios, y siempre se leen solos. Quien vuelve encuentra los hilos; quien entra por cualquier puerta sale con una historia entera. Esa es la única regla de la casa que no negocio.